A L., C., P., M., y muy especialmente a mí.
Dice el sermón que una vez llegó al confesionario una mujer que desesperada le dijo al padre:
- Padre, he estado contando cosas que no debo, he estado hablando mal de la gente.
A lo que el sacerdote le contestó:
- Pero hija, eso está muy mal. Te diré lo que debes hacer: ve a tu casa, agarra un cojín, un cuchillo, sube a la terraza y apuñala el cojín. Luego vuelve a verme.
Al día siguiente la mujer volvió a la iglesia. Su confidente le preguntó si había hecho lo que le había pedido:
- ¿Y qué has obtenido, hija?
- Plumas, padre, sólo plumas.
- Ahora quiero que regreses y juntes todas esas plumas.
- Pero no puedo, padre, se las ha llevado el viento, están por todos lados.
- ¡Eso, hija! ¡Eso es el chisme!
11 comentarios:
Haré plumas que al cielo llevaré
el viento lejano las recogerá
hare vientos que revuelvan mareas
y todita mi tierra se revolverá.
(próximo hit del verano 2010)
respeto. respeto y admiración.
http://mechilandia.blogspot.com/2009/06/el-chisme.html
Que maravilloso que no sea casualidad, el post llego a donde quería.
siento un poco de verguenza por mi estupidez...
saludos
yo siento un poco de vergüenza -ajena- porque a veces las plumas llegan muy alto, no miden su vuelo.
Besos,Fer.
Majo.
Teniendo en cuenta la Hs en la que encontre tu blog de casualidad, y la sorpresa que me lleve al ver que eras la chica que cursa didactica conmigo (y en consecuencia me puse a ver algunas de las cosas que subiste) tengo que decir que me gusto mucho!!... Te felicito!
Nicolas
hola soy la que te compro el libro, si real un chisme se vuela y ya no lo puedes recoger, por eso debemos ser cautos, no criticar,cada cual DEBE HACERSE CARGO DE SUS PALABRA Y DE SUS ACTOS. una palabra mal dicha y un mano que golpea ya no puede volver atras.me ENCANTAN TUS DISEÑOS SIGUE ADELANTE. FELICITACONES. MAELGI.
Ferchaaaaaa
Hace mucho que no pasaba por aquí.
Por cierto, el otro día sí estaba casi pasando por tu casa pero no te pude ver por qué, claro, no te encontrabas en ella, cuac.
Bueno, veamosnón en estos días, o paso por la librería.
Un besooo,
Juan.
P.D.: buenísimo el chisme, jaj.
Gossip
Someone was telling a story. A story about something I cannot tell. But not because I don’t want to, just because I don’t want to. And I guess I don’t need too, either –people are sick of listening stories about somebody else’s lives, especially if nobody had died or shot a bird while he was calmly observing a woman cheating on her third husband-. This story was simpler. Just a girl and a boy, or a girl and a girl, or a girl and a boy who can also be a girl. Who knows. It matters only if you believe in God / Words were coming out of a mouth when, suddenly, a name was told. Yes, a name. Something quite common, if we think of a story. But this name wasn’t any name, but my name. Unless someone else had the same combination of letters; the same colour of hair and eyes; the same living cat and dead dog. Take notice that I said dog and not god. Mirrors can be tricky / I know I’m not “the one and only”, but I’m one. And I was there when the conversation stopped. You didn’t cry, he didn’t cry, she didn’t cry, we didn’t cry, and, certainly, they didn’t cry. Well, maybe I dropped a few tears. But just a few, so as to wet the lenses without ruining the floor / You lied, he lied, she lied, we lied, they lied. I lied. And I rewrite the lie. But in English, so as to pretend it wasn’t me the one that was in the story, and that it wasn’t you the one telling it / I hate confessions. And people that destroy pillows in windy days. / It’s not just another brick in the wall. I guess.
Someone was telling a story. A story about something I cannot tell. But not because I don’t want to, just because I don’t want to. And I guess I don’t need too, either –people are sick of listening stories about somebody else’s lives, especially if nobody had died or shot a bird while he was calmly observing a woman cheating on her third husband-. This story was simpler. Just a girl and a boy, or a girl and a girl, or a girl and a boy who can also be a girl. Who knows. It matters only if you believe in God / Words were coming out of a mouth when, suddenly, a name was told. Yes, a name. Something quite common, if we think of a story. But this name wasn’t any name, but my name. Unless someone else had the same combination of letters; the same colour of hair and eyes; the same living cat and dead dog. Take notice that I said dog and not god. Mirrors can be tricky / I know I’m not “the one and only”, but I’m one. And I was there when the conversation stopped. You didn’t cry, he didn’t cry, she didn’t cry, we didn’t cry, and, certainly, they didn’t cry. Well, maybe I dropped a few tears. But just a few, so as to wet the lenses without ruining the floor / You lied, he lied, she lied, we lied, they lied. I lied. And I rewrite the lie. But in English, so as to pretend it wasn’t me the one that was in the story, and that it wasn’t you the one telling it / I hate confessions. And people that destroy pillows in windy days. / It’s not just another brick in the wall. I guess.
anoche vi la película "La duda" y hoy me encuentro cone este blog!
murió el blog ?
Publicar un comentario